Poemas de Ender Rodríguez
ABUELO
Abuelo viajaba hacia un laberinto donde los árboles iban tras él y
tras ellos las orugas que gritaban y los osos crujían sus espuelas dando
volteretas y los perros gato y las avestruces extranjeras y los elefantes
mariposa y todos los truenos se le
derretían encima a mi abuelo que me amaba y me contaba todo
sobre sus laberintos de adentro y de afuera
yo amé a mi abuelo el que a caballo pasó un ciclón de río bajo la más
blanca noche
abuelo sacaba miel de tizne curtido con solo apretar sus ojos de chimó
abuelo era mago y me amaba
pero no pintó nada como mi abuela que sí lo hizo.
El sonido de los huesos de mi abuela
es el silencio crepitando en mí.
Abuela era maga y para mí no ha muerto
solo se mudó a un laberinto de laberintos
dentro de uno de sus cuadros
que amé y me amó.
Abuela y abuelo
son dos preñadas galaxias
en una curva andando
por donde nadie les puede ver
solo yo.
LA TIERRA
La tierra no es tan cuadrada como parece ni se marchita redonda
en su apocalipsis de mal orgasmo.
De parirse la tierra sabe
y además
qué poca cosa podría imaginarse la tierra al verse en un huevo girar
sin pelo o espantarse los aguijones y las vulvas de las rocas preñadas.
La tierra suele toser mientras otros planetas ríen como idiotas
además, el sol se apistola en mil lunas ardiendo.
La tierra saca su pene curvo como cuando marte folla a venus
dentro de saturno
y ningún semen atiza el aguasangre de la muerte
que nombra y apellida toda tierra y ninguna.
Nadie desea saber que la tierra vive medio muerta y medio viva
ya van demasiados planetas acurrucados donde las galaxias
esconden el sexo en las manos sin dedos de algún planeta hereje y trasnochado.
La tierra es terca y hedionda a flores se persigna de nieves hacia afuera
de lavas macho hacia un lago afrodito
de costras turcas a galápagos hembra
de dioses en juerga a demonios putos de tanto poker y coca.
La tierra no es tan jodida como parece
ni se suicida sin permiso
del sepulturero andrómedo.
La tierra se cabrea
se embaraza cuando no quiere y ladra tsunamis al mismo tiempo en que
las mariposas dejan caer sus hojas de amor con lepra.
La tierra es como siempre se le dio la gana de no saber ser
no sabe ni quiere saber nada al respecto.
Parafraseo a lo Ernesto Román Orozco
Aplaude un poeta con una sola mano
amarra un trueno de una esquina de su casa
ve a su madre amamantar a un árbol, decae,
su tos de perro en lluvia le hace mirar de frente a un anciano
que se corta las barbas con un escorpión
mientras un Buda desnudo levita nieblas rojas
innombrables.
No supe (2)
A Víctor Alexandré y a Roberto Ncar.
Nunca supe que el Exxon Valdés
vertió tanto chocolate en el mar
sin avisarme
en el 89.
Pude haber ido a lamerlo,
pero por Carapita y Bloque 7 de a tiros
nos hicieron lamer hambre
en diapasón.
Supón que
todo lo que sube baja
pero a veces se atora
entre las muelas del alma.
Cuando saco la ropa a secar
relampaguea
y cuando yo relampagueo
se desierta todo.
Hay que ponernos de acuerdo
digo yo.
Aprieta pero no ahorca la vida
tantas veces
donde la muerte por virus
pasa de largo
sin avisar
o sin mandarme un Fax
un e-mail.
En Wounded Knee acabaron cobrizos
como bisontes
-for sale-
hace más de 100 años,
yo en cambio vi arder al Caura
allá muy allá donde Gaia
parturientamente
con pranes y runas
se jugaba rancia la existencia.
Más simple que huevo sin sal
es nominarse a ser un pitbull man
donde se derrumba la casa
con todo lo que trae dentro.
Digo como el Caupo:
estar mal para mí
es mi sexto sentido,
mientras muchas cosas se derriten,
se angustian,
se joden.
Los volcanes salen a caminar en busca de bebidas
el Huracán Isaías se llama como el tipo de La Biblia
los ancianos huyen del Covid
las madres de los bombarderos sexis
mucho homo demens muere o desfallece
frente a la tele en Apocalipsis Now,
incluso hasta los capullos del origen
saben que el fin viene
anda por la esquina
tan elegante,
y sin hacer ruido.
Yo solo digo lo siguiente
como en el Film
“el último en morir que apague la luz”.
PAISES
A Horacio Torres.
Hay países que viven de vender bananos o camarones por todo el planeta,
otros se regocijan en las drogas o viven del soborno de niños,
todo es tan poco claro y elocuente,
o a veces extra-turístico y septentrional.
Recuerdo que había países dedicados a bombardear
lo que se mueva.
A diversas naciones les gusta sentirse bombardeados
con amor clandestino, semi-taciturno
-seamos sinceros-.
Unas anti-repúblicas viven del edulcorado fraude
aquellos otros “putos” del petróleo -mal habido- se la gozan,
parece ser que el Coltán es gran negocio para celulares
mientras a los indios les queman el culo
para explotar suculentas piedras que brillan.
Yo no digo nada
pues diga lo que diga,
me explotarán el espíritu
con una escopeta marca BLUEBERRY de Jalisco
la guadaña ya lo sabe,
la hoz y el martillo con el poder de Grayskull
también tiene lo suyo
no lo negaré
-no que no-.
A ciertas repúblicas les encanta victimizarse y ser un drama cursi.
“I am a Fucking luser” del raro poema
y los países no me dicen lo que debo de hacer
no no no
-A mí no caballo-,
si me van a explotar los sesos
que no me avisen,
me encantan las sorpresas y el show,
el snobismo light
-sí que sí-.
De todos modos
mami
ya lo declaré al Seniat y al Shit Power de mi comarca.
Amo ser sorprendido.
Brevuras
Yo poco literario soy
pero eso sí
soy mi propio rey,
y mi emperador supremo
del psiquiátrico.
…
Me agra-gustan los paredones
donde fusilan con wiskie de tomatina.
…
Nadie te paga un dólar o un plato de habichuelas rancias
por un poema
y yo menos aún.
…
Me des-escribo los ojos, las muelas y los cogotes del alma
es más,
me analfabeto con Andrés Feo.
…
Papá y Mamá siempre me lo dijeron:
los artistas mienten y los poetas igual
pero con hambre en las tildes.
…
Nunca he podido cambiar un poema por un trago
¿Quién me brindará hoy?
¿Quién pagará mi show?
…
La poesía ha bajado mucho de precio en la bolsa de valores
qué bolsas
qué valores.
…
Los poemas andan a caballo
se vomitan encima,
se orinan tan hermosos.
Las vocales y los verbos en cambio
se hacen popó.
…
Hay poetas que escriben perfecto
y que se ven lindos y huelen perfecto
hacen el amor perfecto con sus bolas tan perfectas.
Yo que soy un perfecto idiota
No quisiera ser un tipo tan perfecto.
…
El muy Premio Nacional de las Letras
no ha comido ni hoy ni mañana,
de qué sirve
enletrarse tanto el ayer.
…
Los poemas engañan
te hacen creer imperial, de buena saña,
te hacen sentir el bombón de las lagañas.
…
Los zapaticos me aprietan
las barbies no dan calor
y aquella loca en la calle
tiene mucho rock n roll.
…
Corn Flakes con cloaca
danza hambre
caca caca caca.
…
Tres tristes tigres comieron yuca en un trigal
la mamá los echó de casa por ponerse a jinetear.
…
Abracadabra patas de cabra
regálame tus muy malas
tus peores palabras.
…
Ni siquiera tuis mejores erecciones
te harán ser PRESIDENTE.
Ender Rodríguez (San Cristóbal – Venezuela, 1972) Escritor y artista multidisciplinario. Licenciado en Educación Integral. Ha publicado: Cantos del origen (2001, CONAC); El sofá de Beatrice (2006, CENAL); Primavera cero (IPASME, 2007); Creactivo I (BARIQUÍA , 2007); Rabo de Pez, Nuevos idiomas en la creación (FEUNET, 2014), Entrecruzamientos (EAE Editorial Académica Española, 2015), Ex sesos y asa res Borrones para textos no tan perversos (CENAL, 2016), El Blues de la Parca - cuentos grotescos (AMAZON, 2017), Creactivo II (AMAZON, 2017), Poemas Absurdos (LP5 Chile, 2020), VISO Poesía visual, objetual y collages en Venezuela (SABERULA, 2020) y Mi mapa será un diluvio (Petalurgia - España, 2021), entre otros libros publicados en internet, y en físico –en preparación- y como coautor.
