FALSO JAZZ*

                                                                                          "Yo soy otro

                                                                                              Yo es otro

                    Otro ha entrado en mi pecho con un palo en la mano

                        ...y me pregunto quién pudo escribir esta canción"

                  Gerard de Nerval, Rimbaud, César Vallejo y Syd Barret

                                                 uno

Post Guerra                                                                Post Negrum

                               la sombra de la noche

                                         se protege

                            bajo la insignia de la luna.

                                                                       «Qualis artifex pereo»

                                                                                                 Nerón

                                       ( a m a n e c e )

dada la mañana

inexperta

con su aliento

tosco

que surge

revanchándose

en su estómago

dibujado de tiza

donde ancho es el traje de los hombres

que celebran la inmortalidad

y su infancia

y ancho los ojos fracasando

en multitud

e infinitos

los segundos

tributando

una congoja

un arrepentimiento

arrítmico

un sonido

de sonaja

de elefante

sentado

sobre mi

corazón.

                                                     dos

necesariamente

vuestra esperanza

se me lanza y se me amarra al cuello

                           y me pesa alzar la cabeza

al ver como las estrellas

se me amansan

percutando

cuerpo a cuerpo

en su acorde

negro

casi pulcro

de carne

misericordia

y sacramento.

                                            cuatro

danza la noche

            fragmento

            y ritmo

todo tiembla

de pasmo a pasmo

de codo a codo

            así crece la noche

purísima en su número

saqra en su orfandad

alta en sus abismos.

                                        cinco

        noche y niebla

        amortiguándose

        remolinada

        en la perpleja ley

        del murmullo

       de los sueños.

                                    seis

y nos lanzaron

una cuerda

en el pozo del mundo

donde todos

hemos sido lanzados

que cual piedras

caíamos graves

hasta sonar al fondo

muy al fondo

donde la luz

se excusa

y nuestro ruido

se pierde negro

un poco limpio

             nunca inmaculado.

                                    once

            trota el nervio supra

            y que peor que desencajar del común orden nuclear

            dígito perfecto del nombre de dios

                          cábala del supra

            número de dios

de antemano se atestigua

extremo e inseguro

            cayendo

            para el lado más cercano

                         de la noche

                   y lejos

su nervio azul

que lo culmina todo

como una luz uránica

amanece

y su temblor aún le hace crecer la noche

donde turba una fiesta insoportable

que humilla su cabeza.

                                         diecisiete

negra la sílaba abierta

muerta la sílaba negra

el cuerpo que trenza

de cuerda a cuerda

hasta la inmensa noche

que resbala protegiendo la inútil

forma de su caída grave y

saqramental

quien canta

quien grita

silaba a silaba

que termina concreta en la

luz oscura del hombre

colosal en su espejo

de dios bendito irreconocible

entre papel y cuerda

color y sangre

oscura tinta de

palabra y carne.

                                       veintidós

                                                                        bondadosa como un signo

a tu espalda

escribo una palabra

acariciándose al caer

y recuerdo tu pulcro

pulso de respirar

tranquilamente

hermosa

            condenada

como una navaja

abriendo el silencio

como si de un pequeño fruto fuera

y estrictamente

tu corazón se acongoja

en su misterio

orgánico que se intimida

           tu labio oscuro

mencionando

mi propia historia

que hace

distanciarte

como una consigna

que te salva arruinada

que hierba crecerá

mientras la noche

perfecciona

ingeniosamente la soledad

de lo embarcadores.

                                             veintitrés

no es totalmente padre

ni totalmente revolucionario

no podía conciliar esas dos propuestas

ese perpetuo arrepentir

de la piedra que no

sabe rodar por su destino

             y el agrimensor

sonriendo perpendicular

mientras la luz

es un fuego eterno

de jugar desobediente

en la vida

entre canción y cuerda

de perfil discursivo

suena la idea

e inevitable cayendo

gota a gota

hundiéndose

caligrafeado.

*Poemas pertenecientes al poemario Falso Jazz.

Fernando Huaroto (Lima-Perú, 1993) estudió Literatura en la UNMSM, actualmente se encuentra residiendo en Aguaytía – Río Negro.