Florencia Piedrabuena (1989, Argentina) nació en la provincia de Buenos Aires y es docente, poeta y militante. Estudió la carrera de Letras en la Universidad de Buenos Aires. Sus estudios se orientaron en Teoría Literaria y cursó en simultaneidad con la carrera Historia del Arte. Desde el 2008, organiza y recita en distintos ciclos y festivales de poesía. Algunos de los que gestionó son: Malentretenidos, Fuerza Ilocutiva y Taurita. Participó en varias antologías de editoriales independientes. Dictó desde el 2014 hasta el 2017, un taller de producción literaria municipal en San Fernando. Fue miembra de la línea fundadora de la agrupación Verbo Irregular en la carrera de Letras en el 2014, que al día de hoy, continúa siendo representación por la mayoría. También expuso sus obras de arte visual en museos y centros culturales. En el año 2016, publicó el libro "Catálogo de poesía: Lengua de Mandinga/Restos" por Textos Intrusos y en 2017, la plaqueta "La carne de las revoluciones y los cuerpos en las luchas" con Merodeo Ediciones. Ese mismo año participó en la cuarta edición del Festival Caravana de Poesía, a través del cual conoció Perú. Actualmente milita en la organización antirrepresiva Correpi, al mismo tiempo que participa en actividades de activismo feminista en el arte, en los estudios de género y en colectivos feministas. El poemario en el que se encuentra trabajando se titulará Femme.

La baba

Para llegar al principio

es necesario rasguñarse la mente

quizás hasta una ajena, y entonces acabar

hacer crecer las uñas de repente

y como Maldoror

                              metamorfosearse.

De la mía va cayendo un agüita

                                                        espesa

                                                        oscura

                                                        chorreante

Se parece a la sangre

                    me digo

aunque parece venir de otra parte.

Me veo una herida abierta.

un tajo

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fresco                                           bello

como un par de piernas cuando exhalan.

Y me quedó una baba.

Me paro, camino.

me acomodo el pelo

las mujeres me miran en tiempo presente

y yo las miro desafiante

un pie sigue al otro

                                                            constante

                                          pisando

                  en la calle

pensar que estoy tan lejos

de cualquier parte

Espero que cambie el semáforo

y espero

porque estoy cansada

las luces me distraen la vista

pero la noche me agota

y la luna cae

Sacudo un trapo que me cuelga

allí lo veo: soy un asco.

como escribirlo con mayúsculas: ASCO

Parecido, sin esfuerzo

se asemeja al espanto.

como mi cara de horror, hace un rato

como mi culpa y dolor, y la baba.

Tenía una bolsa de supermercado en la mano

llena de mandarinas que rodaron

ni bien lo vieron

yo fui todos los animales en acecho

yo soy cazada como salvaje

el veneno tapa mi frente

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el olor deshace mis brazos

un zumbido pequeño y ausente

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se me queda pegado

como una baba

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me miro las piernas de nuevo

y a veces ni pelos encuentro

de tan asustados que los tenía

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allí está la baba

y me subo la ropa hasta el ombligo

despierto y estoy donde estaba

tendida en el suelo contra mi suspiro

¡La boca se te haga a un lado

que esta baba no es mía!

¡Juro que salió de la carne

del hombre de las vías!

lo único que es mío es la herida de mis uñas

donde cargo esa piel muerta

desgarrada, también

pero la baba que chorrea entre mis piernas,

¡no es mía!

y me la llevo directo a la otra vida

la baba transparente se condensa y también seca

y en mi frente bien podrías ver su sangre

¡que tampoco es mía!

no se dio ni cuenta

y en los gritos del desastre

cacé un palo de entre los yuyos

y se lo dí fuerte hasta tumbarse

pegó un grito seco

pero ahí

no había

nadie

¡qué desgracia!

entonces, él

desgraciado

con su navajita me hizo un tajo:

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otro tajo

¡que es el mío!

y me lo quedo

para mí fue redención

porque el dolor ya no me arde

y así se van los hombres cobardes

con el saquito colgando

como si fuera un muerto.

Mientras tanto

en el tajo que me queda marcado

se mezcla con la sangre una baba nueva

que es la mía

los hijos de la historia

nunca imaginan

que su dolor

y su espasmo

vuelven como orgasmos en las cuerpas de las pibas.

Legítima defensa

                                                                             every man I knew went to bed with Gilda

                                                                                                              and woke up with me

                                                                                                                          -Rita Hayworth

tener en el cajón

de los forros

al lado, un cuchillo

filoso, pequeño, maleable

por si a mi amante se le ocurre

algo que yo no quiera

y aprender a cortar

que es lo que más me cuesta

no fui hecha para amar entre puñales

no deseo encarnar la pesadilla

prefiero la blancura de las lunas en mis sábanas

en mi imaginación, mi cama es el mar

y yo soy una sirena mitológica

siempre soñé cantar melodías más dulces

para que puedas naufragar en mí

quiero olvidar que guardo un arma entre mis cosas

pero mis uñas no me dejan tranquila

si ellos piensan que sólo están para pintarlas de colores

un cuchillo

si ellos creen que yo no diré nada

un cuchillo

si ellos osan eclipsar los astros de mis noches

un cuchillo

y prepararme en la modestia del alba para el amor

y la guerrilla

si guardo un cuchillo cerca no duermo sola

el color metálico invoca a la legión fantasma

de mis hermanas muertas con todo su brillo

desear como sirena es metáfora

transformarme en femme fatale es un imperativo

Kunoichi: femininja

como artista soy propensa a trabajar la técnica y el método

con paciencia aspiro a la perfección

¿alguna vez oíste hablar sobre mujeres ninjas?

con habilidades que sólo las femmes sabemos usar

autoras silenciosas de la palabra

somos así

en la genealogía de las mujeres que se pulen

destaco a las de lengua karateka, las que escupen fuego, las que tiran veneno

criaturas que nadie se atreve a nombrar en vano

si no es en la oscuridad

¿te observarán en su escondite te elegirán como sicarias te estrangularán como serpientes

en su cama?

hay tantas Morias, tantas negras, tantas perras a sueldo milenarias

que no podrías distinguir en los vestidos cortos si llevan tangas

o cuchillos

o palabras

hay tantas Natachas disfrazadas de prostitutas solitarias

armadas para entrar

y salir de los pantalones que buscan,

tomar un cuerpo blando darle forma con los labios

guardar en el mismo lugar

tu secreto

corregir los restos con el procedimiento preciso

tragar la materia

vomitar el germen de un poema

y resistir

las mujeres ninjas, si lo tenemos,

nos mutilamos el útero

en señal de rebelión permanente

SOLO             ENGENDRAREMOS             MUERTE

la única forma perfecta que conocemos del arte

La rebelión de los Milennials

Estamos midiendo cada sonido

cada alarma, cada alerta, cada foco de incendio

puede ser el titular de mañana.

Creemos en nuestra generación con una fuerza endeble

y aunque incipiente no es menos punzante el llamado

¿qué podemos darnos?

Tardé unas palabras en amanecer junto a vos

había consumo masivo

capitales de latinoamérica

calles atestadas de caras perdidas en la ajenidad de las variables económicas

había mucho del amor dando vueltas

en nuestras manos abiertas pidiendo auxilio

los sujetos de mis poemas no se parecen a tu rostro

en el tuyo está la calma

está el mar de noche y las nubes negras sobre tu frente

sola me abrí paso entre los hombres

hasta que di con tu nombre

por azar, entre la multitud, como se conoce a las personas buenas

yo traía apenas una esperanza que se me salía de los bolsillos

y la adoptaste como tuya de inmediato

o como digo siempre, al toque, de frente, de una

grité la tregua

con mis enemigos los privilegiados los hombres blancos

di un paso al frente y volví a buscarte

porque ante todo,

unidad de acción

no hay nada que reemplace este mundo de faltas

tal vez sea un cansancio visto de cerca

en la cumbre del mapa que cada uno guarda del otro.

Dije que ya no iba a callarme

tantas veces que el silencio

es un tesoro recién nacido

esperamos el momento de calma como construir una trinchera

y que sirva para algo el tiempo

y las pausas que hay entre cada imagen de nosotros

porque deseamos el amor, con lo puesto

o como sea

pero siempre en estado de rebeldía

cada uno en cada mensaje

envía el código secreto del levantamiento amado

vamos reemplazando la desnudez y la pobreza

estamos midiendo cada sonido

y cada paso es una bomba de estruendo

cada recuerdo es una bomba de estruendo

cada invento es una bomba de estruendo

cada reencuentro es una bomba estallando.

Qué espera el mundo para escuchar

este llamado a la acción

este llamado al amor nuevo y proletario

al amor organizado

al amor en lucha

al amor deconstruido posmoderno y libre

como el ruido asonante que enciende nuestros cuerpos

cuando salimos en manifestaciones o en paseos

ya no distingo la manifestación del paseo

ya no soy turista en tus ciudades

ya no soy turista ni en las mías

ya no puedo transitar la vida

ni el enamoramiento

sin hacerme pueblada

sin hacerme argentinazo

juré hacer la revolución

en mi casa

en las plazas

en las calles

y en las camas.

Compañero, yo no tengo miedo

de despertarme junto a vos

desayunar lo que haya

y despedirnos

mientras tengamos la certeza

de que esta

es nuestra lucha:

                AMOR MILENNIAL AL PODER

                AMOR MILENNIAL AL PODER

que amamos para vencer

                           y no

                           para ser

                           vencidos.

Linaje paterno

mi papá me enseñó a pescar y a veces lo olvido

conocí ríos anchos y anzuelos

estrategias y métodos de caza

nunca pienso en limpiar peces

para él no,

para mí es matar

una vez me dijo que se arrepentía

por haberme hablado de la guerra desde muy chica

pero desde que crecí en esta memoria

también aprendí a hacerlo cuento

hasta cuando hablamos de política

y el único momento de aguas calmas

es el comandante ernesto

siempre atesoro ese nombre para cuando haya distancias

será que fuimos tan distintos

como hijos

que aprendimos a saludar lo que nos une

ya creciendo entre las décadas en común

y las fotos del padre de la infancia

porque siempre

hay una película un libro una canción

que vamos a nombrar

como padre e hija

o saber de memoria

en qué barco en qué viaje

un egipcio lo retó a duelo

en qué puerto se embriagó con españoles

la conciencia de obrero que pudo construirse

en qué presidencia empezaron a pagarle pensiones

con qué poco es capaz de vivir

cuántas veces dijo que murió

cuántas tarjetas del día del padre

le escribí de niña

un día me dijo que aunque estudiara

en esa facultad

me quería lo mismo

y para nosotros vale por un montón de afecto

una vez le pregunté si en la escuela de mecánica sabía algo

y responder eso es querer un montón

fuimos aprendiendo a no sanarnos

las heridas de combate que nos marcaron

porque las historias familiares

si no se repiten, se charlan

de sobremesa

esta hija

zurda

feminista

festeja algo de la justicia poética

y prueba la metáfora

de querer a mares

aunque perdamos el eje

y naufraguemos

hay una palabra justa para cada náusea

el marino en calma, mi padre

dice:

es solamente mal de mar

Linaje materno

¿me vas a buscar

una hojita de laurel?

en el fondo

había un árbol

de ramas en copa

llenas de hojas de laurel

y yo iba

y buscaba una

que estuviera sana,

limpia

mi mamá no siempre me pidió cosas:

después de la salsa que hacía los domingos

me contaba la vida de freddie mercury

y se las ingeniaba para siempre explicarme

qué significaba dictadura

a la noche me leía a quiroga

o me avisaba que ya era hora de ver

alguno de esos clásicos de terror

el exorcista

el bebé de rosemary

el hombre elefante

hoy la llamé, le conté que estaba cocinando

todo lo bueno de su parte

lo recuperé con el tiempo

en la militancia

en abrir los ojos

frente al terror

también

en los guisos con hojas de laurel

está mi madre

enseñando